Осенняя гроза...
Особенное явление. Куда только делась та мощь, которая разрывает небо летом? Гром больше не отзывается приятной вибрацией каждой клеточки тела, не потрясает твердь.
Но всё же есть в ней своя особенная прелесть. В мягких перекатах низкого урчания, в быстрых, ослепительных, но неуловимо-ленивых вспышках, в мелком моросящем совершенно по-осенннему дожде... даже запах другой. Холодный. Успокаивающий. Уютный.
Усталый...
Уже рассказывающий о ленивых пепельных днях, проходящих под тихую дробь по оконному стеклу... о сладком чае щекочащем ароматными парами медленно отогревающийся нос и норовящий обжечь сквозь чашку озябшие руки. О долгих вечерах, проведёных в обьятиях непременного клетчатого пледа и иного мира, открытого очередной книгой. О тихом шуршании опадающих листьев, о дурманящем запахе грибов, заполонившем леса... Даже об утреннем инее на траве, который всегда удивляет своим хрустальным блеском.
Осень...
А я ведь соскучилась за тобой...