Почему-то вспомнился сон... ещё с лета.
О художественной школе... даже скорее пансионе, потому что с полным проживанием. В этом сне было многое... картина, которую я так и не нарисовала в реале. Картина, изображающая человека, лица которого я так и не увидела. Но самой увлекательной была пробежка по зимнему лесу с собаками.
Так легко было скользить над снегом, почти не касаясь его... почти обгоняя лохматые серые тени. Я выводила их на эту прогулку тайком... потому что нельзя было мне выходить ночью. Нельзя было и собакам. Но собаки ведь тоже волки... просто одомашненные.
Они тоже хотят свободы.
И дед был...
Он был и вовсе частью леса. Одной из изменчивых теней. Он был свободен... а мне было его не догнать... потому что слишком цивилизована. Слишом урбанизирована. Но во мне играла его кровь и я неслась над белым покрывалом. Радовалась тому, что я могу хотя бы это... а собаки радовались капле волчьей крови. И неслись за мной изо всех лап.
А потом мы возвращались... и делали вид, что такие же, как и все...
До следующей ночи.
Именно поэтому меня будить надо пинками... мне просто не хочется проспаться, не узнав, чем же всё закончилось...
Я помню точно, где реальность, а где сон...
Но единственное, о чём я забываю, когда сплю - о том, что у снов нет конца.