много пафосаПод лёгкие, тревожно звенящие гитраные переборы в наушниках отрешённо разглядывать своё отражение в окне... и медленно сползать в привычное кгда-то состояние накручивания самой себя.
Забавно.... Каждый человек не лишён мазохизма.
И сколько не тверди о жестокости жизни, но мы сами и только сами причиняем себе боль и вгоняем в беспросветную грусть.
Нет-нет-нет...
Увольте...
Я знаю, где выход. Я выйду. На следующей.
Но почему же не поставить .точку?
Что может быть проще?
Одно касание клавиши. Один штрих пера. Одно только слово....
Но всё время выходит - ...многоточие.
Но ведь я не одинокий лис, которому надоело смотреть на мир трезво. Я хочу видеть только поле пшеницы и ничего более... мне не нужны воспоминания о пшеничных волосах Маленького Принца, который исчезает, едва только приручит. Ведь где-то на маленькой планетке, которую надо каждое утро пропалывать от ростков баобаба, растёт его роза. Беззащитная, несмотря на то, что и у неё есть когти - четыре зелёных шипа. И её надо оберегать от сквозняка... ведь она простудится и уирёт. А лис... лис и сам сможет позаботиться о себе, наблюдая за игрой солнца в золотых колосьях, не так ли?
Такая вот себе печальная сказка, о том, что ответственность за тех, кого приручили, наступает не всегда. Сколько же ещё потайных вывертов смысла я найду, взрослея?
Осень...
Золото листьев, золотая пыль, наполнившая скованный сумерками воздух, золотая луна...
Просто осень...
Что достойней духом? (с)
Почти шекспировские страсти. На мелкобытовом.
Но что же с памятью стало? Никак не впомню, что же выбрал принц датский... значит, решать мне? Вот только... Это вопрос веры... снова...